Rafaello se ha encarnado de nuevo en la Tierra. En un bar restaurante de Triana. Yo sé por qué: porque la Fornarina,
la panadera Margherita Luzzi, su amante en Roma, la que le entregó su
vientre a él, la musa a su arte y la cara a sus Vírgenes del Vaticano, se ha
reencarnado a su vez en una trattoria en la calle de Virgen de Luján. El
dueño de La Fornarina es el mismo que el de la pizzería del Trastévere.
Mira que llamarlo Trastévere (al otro lado del río Tíber) cuando, estando
en Sevilla, podría haberlo llamado Trasbétere (al otro lado del Betis).
(En efecto el restaurante romano la
Fornarina romana está en el Trastévere. Allí sigue y yo lo sé porque he
comido en él, pasando el Castillo de Sant’Angelo. Se mantiene tal como era: un
patio de 6 x 10 m aproximadamente con el piso inclinado, macetas en las paredes
y una decena de mesas para los comensales.)
Rafaello, el pintor renacentista del
s. XV/XVI, ha debido reencarnarse en forma de pizza para recuperar a su amada
en el s. XXI. Antonio, el dueño de la Fornarina sevillana, no es
consciente de que Rafaello lo ha utilizado a él para revivir de nuevo. Si
quiere que su negocio prospere debería encomendarse al artista italiano en
lugar de a san Pancracio. Pero algo intuye Antonio cuando al fondo de la sala,
a la derecha, ha colgado un cuadro del Ponte Vecchio de Florencia, cuna del
Renacimiento.
Voy a sugerirle una idea: que para
ganarse el favor del divino Rafaello, cuyo nombre ha dado a su pizzería, anime
a sus clientes a que vayan a la otra pizzería, la de la Fornarina, y le
diga a la hija del panadero que el artista italiano sigue suspirando por su
masa y su mozarella. Claro que si los de la Fornarina hicieran lo mismo
con sus clientes, mandarlos a la pizzería Rafaello, es posible que
terminaran todos yéndose a comer la pizza al Trastévere o, lo que es peor,
a cualquiera de la competencia en la calle Salado en el Trasbétere.
Por mi parte, la otra noche compré
una pizza en cada sitio, una en la Fornarina y la otra en Rafaello,
me las llevé a casa, aún calentitas, y allí se me cayeron al suelo, fundiéndose,
espachurrándose, la una contra la otra. Al separarlas, la masa, el tomate, el
champignon y demás se habían colocado de manera que formaban la figura de una
cara nítida de una joven doncella que inmediatamente supe de quién era.
Ingerí la mezcolanza con devoción como si de un tótem se tratara y al día
siguiente dejó de dolerme la úlcera de estómago. ¿Milagro? Más de un incrédulo
pensará que le estoy tomando el pelo. Le reto a que lo pruebe. La mezcla de las
dos pizzas yo no sé si hará milagros, pero en mi caso puedo asegurar, y
aseguro, que fue un afrodisíaco.
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